Se na vida tanto nos construímos diante daqueles que nos vê como construímos aquele que olhamos... então estamos diante da maior das obras de arte.

Mergulho em brasa contundente - Eliéser Baco

Desculpe-me, amigo, postei seu texto sem a sua permissão. Mas sabe como é, depois de divulgado, o texto não pertence mais ao autor, passa a pertencer também a cada um que o lê... especialmente os bons textos.
Por esse motivo agora o levo a público: texto esse, agora meu - colorindo nova tela, adaptado a novas bases e misturando-se a outras cores - quero que o pouco público (assim espero) que eu tiver sinta-se, da mesma forma, preenchido tão ricamente por tais ardis.

"Todo o espaço que eu detinha no olhar, cada vírgula do espaço a semear, escrevi. Cada supérfluo item desfiz, voltei-me para o ideal. Os ossos gelados e a noite eterna chegaram para alguns. Aqueci-me na recordação mais ampla, aquela que transita entre o sonho e a frustração. Aqueci-me a tempo de te achar. Oh, não tropecei novamente pois levitei de alegria, braços abertos a encontrar sentido no voar.Vinho que desfila suas nuances garganta abaixo. Troque a fechadura do amor pela cautela ouvi. Que sabor? Amarela? Dura de amargor aquarela? Coisas que só se vê nitidamente quando desliza das mãos rumo o fundo do lago. Sim, pois sim. Mergulho. Incandescente. Tua mão encaixa tão bem aqui. Movimentos sôfregos a levantar o tecido. Miúdos teus olhos só querem descansar dessa brasa tão contundente.
Aqueci-me no tempo de encaixar. Oh, não segurei novamente, pois levitei de euforia, braços fechados a encontrar sentido no arranhar das peles bravias. Concatenarei pensamentos em pouco tempo, espera, segura assim, isso. Vai, ópio e creme não combinam. Vinho e ópio, nós e ópio, vinho em nós, nos teus...
Que sabor? Amarela? Dura de amargor aquarela? Sim, pois sim. Mergulho. Incandescente. Novamente perdidos nas ruas antigas do melhor calor do mundo. Não imagino o que se apoderou de tudo que se formou e nem mesmo quando se formou. Apenas sei que foram centelhas que não detém duvida no seu nascer. Diálogos estranhos dessas línguas. Antes um pouco confidenciamos vontades e olhares.
A luz angular desse modo deixa os cabelos da senhorita mais envolventes, segundo meu olhar, claramente. Noto o sorriso e o além dele. O vibrar dele. Recolho o mais importante do que percebo em seu viver. Faço parte de sua vida por detalhes, que creio serem dignos de lembrança. Poemas no sentir, gemidos no suar, dúvidas no respirar. Vinhos inacessíveis ao olhar comum. No marejar instantâneo do mirar, vinho d’alma. Centelhas vindas de um mudo lar, que só pulsa diante dela verdadeiramente. Que no meu olhar recebe maremotos diferenciados, talvez nunca dantes navegados dignamente. Aqueci-me da manifestação mais ampla, aquela que transita entre o torpor dos corpos acelerados e revirar branco dos olhos extasiados, talvez nunca antes vislumbrados dignamente. Miúdos teus olhos só querem descansar dessa brasa tão contundente".

- Literalmente, estou a seus pés.
Ele riu da confissão que havia feito. Ela, do erro de português.

Nossos passos descompassados
Nossas bocas desencontradas
Bonito desconcerto que, por vezes, se harmoniza.

- Você bebeu?
- ... não.
E ele continua a beijar a dona de uma boca cheia de pecado.

Patrick Charaudeau, Linguagem e discurso - modos de organização

"É a linguagem que permite ao homem pensar e agir. Pois não há ação sem pensamento, nem pensamento sem linguagem".

Drummond, "Oito em um"

"Mas comecei a me aborrecer quando os meus diferentes eus entraram a exigir de mim funcionamento sincrônico em lugares distantes uns dos outros."

Sóror Juana Inés de la Cruz, poema "Primero sueño", vv. 158-166

"os simulacros que uma estimativa
deu à imaginativa
e esta que, por custódia mais segura,
em forma já mais pura
deu ao cofre da memória que, oficiosa,
gravou tenaz e guarda cuidadosa,
mas que forneciam para a fantasia
lugar onde fomasse
imagens mais diversas."

Ode ao bardo

Fim de tarde.
Beleza de crepúsculo, mais belo que o dia e a noite propriamente dita, porque guardava o mistério dos dois. Raios solares entre estrelas.
Sim, tive tudo quanto quis.
Colorida fui, inteira, com suaves pinceladas de aquarela. Como me via nos meus jogos infantis.

Mas que meus olhos cansados já não me deixavam ver.

O sereno se elevava e me inebriava como os vinhos mais puros...
Tão profundamente envolta, assim como se os céus se misturassem com a terra.
Fui Julieta, não a amada por Romeu. Mais além. A edificada por seu artista.
Fez-me senhora dos seus desejos mais rústicos!...
Depois, a noite.

- E eu ainda devaneando sobre o homem que amei.

Adriana Falcão

"Muitos guarda-chuvas se abriram, crentes, talvez, que eram flores, já que não é característica de guarda-chuva ter conhecimento de que só se abre porque é aberto."

Adolfo Bioy Casares, conto "Todos o homens são iguais", 2

"A verdade é que reclamamos lógica para os outros, mas nós prescindimos dela".

Conto "Todos os homens são iguais", de Adolfo Bioy Casares

"O amor entre pessoas honestas nunca é inocente, nem parece prudente que seja".

Soneto 165, de Sor Juana Inés -

Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias, atractivo
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero,
si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes satisfecho
de que triunfa de mí tu tiranía;
que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.

Jerome Rothemberg

"A poesia imita o pensamento ou a ação. Ela propõe seu próprio deslocamento. Permite a vulnerabilidade e o conflito. Permanece, como a melhor ciência, constantemente aberta à mudança, a uma contínua troca em nossas ideias do que um poema é ou pode ser. O que é linguagem. O que é a experiência. O que é a realidade. Ela tornou-se, para muitos de nós, um processo fundamental para o jogo e a troca de possibilidades".

Claudia Riolfi

"É, pois, essa indeterminação da identidade, a desnaturalização das verdades, o desnudamento do que apenas aparentemente é simples que está em jogo nos textos literários".

Walter Benjamin, "O narrador", parte 2

"Cada manhã somos informados sobre o que acontece em todo o mundo. E, no entanto, somos tão pobres em histórias maravilhosas! Isto, porque nenhum acontecimento nos chega que não está impregnado de explicações. Por outras palavras, quase nada do que acontece é favorável à narrativa e quase tudo o é à informação. Pode considerar-se já meia arte do narrar a reprodução de uma história isenta de explicações. O leitor tem a liberdade de interpretar as coisas como as entende e, desse modo, os temas narrados atingem uma amplitude que falta à informação".

Walter Benjamin, "O narrador"

"O narrador vai colher aquilo que narra à experiência, seja própria, seja relatada. E transforma-a por vezes em experiência daqueles que ouvem a história. No meio da plenitude da vida e através da representação dessa plenitude, o romance exprime a profunda perplexidade de quem a vive.".

Alan Moore. Watchmen

"Existência é aleatória. Não tem padrão algum exceto aquele que nós imaginamos após olhar pra ela por muito tempo. Nenhum sentido salvo aquele que escolhemos impor. Este mundo desgovernado não é moldado por vagas forças metafísicas. Não é Deus que mata crianças (...) Somos nós. (...) O vazio soprou forte em meu coração, transformando minhas ilusões em gelo, estraçalhando elas. Renasci então, livre para rabiscar meus próprios desenhos neste mundo moralmente branco.”

Eclesiastes 8, 8

"O homem não é senhor de seu sopro de vida, nem é capaz de o conservar".

Eclesiastes 9, 11

"Todos estão à mercê das circunstâncias e da sorte".

Eclesiastes 8, 16

"Nem de dia, nem de noite os olhos dos homens encontram repouso".

Tocata e fuga - Dante Milano

É tudo aquilo que só existe no ar,

O que de nós, além de nós, se expande.

É a vertigem para o alto, igual à grande

Tocata e fuga em ré menor de Bach.

É o delírio de um bêbedo num bar...

É um não sair do chão por mais que se ande...

Tudo o que em mim, somente em mim existe,

Me transporta, me absorve, me suspende,

Me faz sorrir embora eu esteja triste,

Triste naquele universal sentido

Que a música interpreta e se compreende

Sem que em palavras seja traduzido.

Eclesiastes 11, 28.

"Antes da morte não beatifiques a ninguém, pois em seu fim é que se conhece o homem".

Eclesiastes 1, 9

"O que foi será, o que se fez se tornará a fazer: nada há de novo debaixo do sol!"

Eclesiastes 19, 30

"A veste de um homem, seu sorriso e seu andar revelam o que ele é".

Eclesiastes 7.16

"Não sejas demasiadamente justo nem te tornes sábio demais: por que irias te destruir?"

Eclesiastes 6, 6

"Sejam numerosas as tuas relações, mas os teus conselheiros, um entre mil".

Eclesiastes 7, 20

Não existe um homem tão justo sobre a Terra que faça o bem sem jamais pecar.

Eclesiastes 1, 18

"Muita sabedoria, muito desgosto; quanto mais conhecimento, mais sofrimento".

Eclesiastes

"Tudo tem o seu tempo determinado e há tempo para todo propósito debaixo do céu: há tempo de nascer e tempo de morrer; tempo de chorar e tempo de rir; tempo de abraçar e tempo de afastar-se; tempo de amar e tempo de aborrecer; tempo de guerra e tempo de paz."

Fosse-me a carne opaca pensamento - William Shakespeare

Fosse-me a carne opaca pensamento,
a vil distância não me deteria
e de remotos longes num momento
até onde te encontras eu viria.
Nem importava que tivesse os pés
no ponto que é de ti mais afastado:
o pensamento vai de lés a lés
mal pensa no lugar a que é chamado.
Mas mata-me pensar que em mim não pensas
para saltar as milhas quando vás;
feito de terra e água em partes densas,
espero um ânsias o que o tempo traz.
Nem lentos elementos trazem mais
do que choros, da nossa dor sinais.

Eco - Dante Milano

Preso ao ar, a este céu oco
Ligado por meu respiro,
Sinto a parte do vazio.
Eu existo como um eco
E me perco além de mim.
Participo do longíquo
Onde o olhar chega a sumir...

Não sei que gesto possante
Me arremessou de repente
Para esta praia distante

Onde me sinto perdido,
Cercado por um rumor
Que me penetra no ouvido,

Como um rumor interior.
Rugido de caramujo
Na diminuta amplidão.

Divagação - Dante Milano de novo

Penso, para esquecer... Apenas vivo

Aquilo que me passa pela mente

E se vai desdobrando interiormente

Em forma de soneto pensativo.

Invento - não existe - algum motivo.

Como quem escrevendo à amada ausente

Imagina maior o amor que sente,

- Oh, tudo o que hpa no amor de descritivo

-Como o que ama de longe, assim pareço.

E ao me lembrar de tudo quanto esqueço,

(O vôo é uma existência à-toa?)

Escrevo a minha vida que se esfuma

Na distância...- Ah, bem sei que habito numa

Bola que rola e piso um chão que voa...

Canção inútil - Dante Milano, pela milésima vez

A vida, a verdadeira vida,
Aquela que não é vivida,

A que é perdida, sonhada,
A realidade irrealizada,

A que eu procuro e não encontro,
Houve por certo um desencontro,

Nenhum problema filosófico,
Trata-se de uma catastrofe.

Salva-se o corpo, é verdade,
Vive-se mas com humildade,

Em cima o montão de entulho,
E embaixo, humilhado, o orgulho.

Reveste-se de um falso tédio
Que adia o inútil suicídio.

Soneto VI - Dante Milano

Não sei de que cansaços me proveio

O peso que carrego sobre os ombros.

Sou como quem depois de um bombardeio,

Se levanta no meio dos escombros.

E sente a dor das pedras rebentadas,

Mais alta que o grito das criaturas

A dor do chão, dos muros, das calçadas,

De onde o pranto não brota, dores duras.

O único alívio é olhar o céu sem fundo,

O véu de sonho que recobre o mundo,

E absorve, esbate, anula realidade

Sob a expansão do azul intenso e forte.

Dor sem fim, olhar calmo além da morte,

Não desespero, sim perplexidade!

Leituras críticas sobre Dante Milano

"Em 1948, depois do surgimento da 'Geração de 45', o ambiente era favorável à aceitação da poesia comedida, intemporal, ontológica de Dante Milano, e por isso mesmo o livro encontrou repercussão crítica e acolhimento entre todas as gerações modernistas, das mais velhas às mais novas. Não demonstrando influências em seus versos, a não ser eventual comunidade de pensamento ou situação com Manuel Bandeira; revelando por vezes senso plástico, como escultor que é; autor de poesia tecnicamente bem acabada e como que apta a resistir às investidas do tempo; sensual, de um sensualismo cinza e até meio cubista, às vezes; pessimista ou desencantado, Dante Milano, apesar da estréia tardia, é um dos poetas representativos de sua geração."

Ramos, Péricles Eugênio da Silva [1967]. Dante Milano. In: ___. Poesia moderna: antologia. p.374.

"Trata-se essencialmente de um poeta antilírico. A palavra lirismo é equívoca e exige uma conceituação pessoal. André Gide afirmava que sem religião não poderia haver lirismo. Preferia eu dizer que sem o jogo-do-faz-de-conta, sem o sentimento ilusório de que a vida tem um sentido, não pode haver lirismo. Dante Milano é o poeta antipoético, o poeta do desespero. Também este, o desespero, pode ser lírico, mas não o desespero seco, sem lágrimas como um soluço. Em todos os poemas deste livro, encontramos o mesmo timbre árido: em vez de sonho, o pesadelo; em vez da fantasia, a angústia; em vez de amor, um arremedo de posse bruta. O próprio poeta se espantou há muitos anos, quando lhe disse, com admiração, que a sua poesia me parecia sinistra. Releio agora os poemas, procuro cuidadosamente uma fresta lírica, um respiradouro, e chego à antiga conclusão: esta poesia é sinistra, nua, desértica."

Campos, Paulo Mendes [29 jan. 1972]. O antilirismo de um grande poeta brasileiro. In: Milano, Dante. Poesia e prosa. p.345-346.

"(...) como o amigo Bandeira, refletiu muito sobre a morte, casando o pensamento à forma enxuta de seus versos - lírica seca e meditativa, avessa ao fácil artifício, onde o ritmo interior persegue em poemas curtos, com justeza e sem alarde, o sentido. Uma forma de calada música, que imita, roçando o silêncio, o pensamento. Sua frase límpida e por vezes de sabor clássico, imune a cacoetes modernistas, se presta, porém, a um verso moderno, desinflado, apto para armar equações estranhas com a visão irônica de quem repensa o mundo ou os mundos (a vigília e o sonho; o passado e o presente; o inconsciente e a consciência), partindo da condição do exílio e de um senso lúcido e desencantado da desarmonia de tudo. Visão que o leva a imagens recorrentes de perplexidade de um ser desmemoriado, perdido de si mesmo, errante nas distâncias desproporcionadas de uma terra de ninguém."

Arrigucci Jr., Davi [1991]. Dante Milano: a extinta música. Folha de S. Paulo, p.6, caderno 6.

Corpo - Dante Milano

Adorei teu corpo,

Tombei de joelhos.

Escostei a fronte,

O rosto, em teu ventre.

Senti o gosto acre

De santidade

Do corpo nu.

Absorvi a existência,

Vi todas as coisas numa coisa só,

Compreendi tudo desde o princípio do Mundo.

Cantiga

Nas ondas da praia
Nas ondas do mar
Quero ser feliz
Quero me afogar.

Nas ondas da praia
Quem vem me beijar?
Quero a estrela-d'alva
Rainha do mar.

Quero ser feliz
Nas ondas do mar
Quero esquecer tudo
Quero descansar.

Manuel Bandeira

Antologia

Antologia

A vida
Não vale a pena e a dor de ser vivida
Os corpos se entendem mas as almas não.
A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

Vou-me embora pra Pasárgada!
Aqui eu não sou feliz.
Quero esquecer tudo: – A dor de ser homem...
Este anseio infinito e vão
De possuir o que me possui.

Quero descansar
Humildemente pensando na vida e nas mulheres que amei...
Na vida inteira que podia ter sido e que não foi.

Quero descansar.
Morrer.
Morrer de corpo e de alma.
Completamente. (Todas as manhãs o aeroporto em frente me dá lições de partir.)

Quando a Indesejada das gentes chegar
Encontrará lavrado o campo, a casa limpa,
A mesa posta,
Cada coisa em seu lugar.

Manuel Bandeira

Belo belo I

Belo belo belo,
Tenho tudo quanto quero.

Tenho o fogo de constelações extintas há milênios.
E o risco brevíssimo — que foi? passou — de tantas estrelas cadentes.

A aurora apaga-se,
E eu guardo as mais puras lágrimas da aurora.

O dia vem, e dia adentro
Continuo a possuir o segredo grande da noite.

Belo belo belo,
Tenho tudo quanto quero.

Não quero o êxtase nem os tormentos.
Não quero o que a terra só dá com trabalho.

As dádivas dos anjos são inaproveitáveis:
Os anjos não compreendem os homens.

Não quero amar,
Não quero ser amado.
Não quero combater,
Não quero ser soldado.

— Quero a delícia de poder sentir as coisas mais simples.

Manuel Bandeira

Poema só para Jaime Ovalle

Quando hoje acordei, ainda fazia escuro
(Embora a manhã já estivesse avançada).
Chovia.
Chovia uma triste chuva de resignação
Como contraste e consolo ao calor tempestuoso da noite.
Então me levantei,
Bebi o café que eu mesmo preparei,
Depois me deitei novamente, acendi um cigarro e fiquei pensando...
-Humildemente pensando na vida e nas mulheres que amei.

Manuel Bandeira

Gesso

Esta minha estatuazinha de gesso, quando nova
— O gesso muito branco, as linhas muito puras —
Mal sugeria imagem de vida
(embora a figura chorasse).
Há muitos anos tenho-a comigo.
O tempo envelheceu-a, carcomeu-a, manchou-a de pátina amarelo-suja.
Os meus olhos de tanto a olharem,
Impregnaram-na da minha humanidade irônica de tísico.
Um dia mão estúpida
Inadvertidamente a derrubou e partiu.
Então ajoelhei com raiva, recolhi aqueles tristes fragmentos, recompus a figurinha que chorava.
E o tempo sobre as feridas escureceu ainda mais o sujo mordente de pátina...

Hoje esse gessozinho comercial
É tocante e vive, e me fez agora refletir
Que só é verdadeiramente vivo o que já sofreu.

Manuel Bandeira

Imitação da água

De flanco sobre o lençol,
paisagem já tão marinha,
a uma onda deitada,
na praia, te parecias.

Uma onda que parava
ou melhor: que se continha;
que contivesse um momento
seu rumor de folhas líquidas.

Uma onda que parava
naquela hora precisa
em que a pálpebra da onda
cai sobre a própria pupila.

Uma onda que parara
ao dobrar-se, interrompida,
que imóvel se interrompesse
no alto de sua crista

e se fizesse montanha
(por horizontal e fixa),
mas que ao se fazer montanha
continuasse água ainda.

Uma onda que guardasse
na praia cama, infinita,
a natureza sem fim
do mar de que participa,

e em sua imobilidade,
que precária se adivinha,
o dom de se derramar
que as águas faz femininas

mais o clima de águas fundas,
a intimidade sombria
e certo abraçar completo
que dos líquidos copias.

João Cabral de Melo Neto

Transforma-se o amador na coisa amada

Transforma-se o amador na coisa amada
Por virtude do muito imaginar;
Não tenho logo mais que desejar,
Pois em mim tenho a parte desejada.

Se nela está minha alma transformada,
Que mais deseja o corpo de alcançar?
Em si somente pode descansar,
Pois consigo tal alma está ligada.

Mas esta linda e pura semideia,
Que, como o acidente em seu sujeito,
Assim como a alma minha se conforma,

Está no pensamento como ideia;
O vivo e puro amor de que sou feito,
Como a matéria simples busca a forma.


Luís Vaz de Camões

Babel

Palavras - fundação
Palavras - ex-pressão
Palavras - com - unic-ação
Palavras - form-ulação
Palavras - construção

de-sta-biliz-aç-ão

Mestre, são plácidas (ode 310)

Mestre, são plácidas
Todas as horas
Que nós perdemos.
Se no perdê-las,
Qual numa jarra,
Nós pomos flores.

Não há tristezas
Nem alegrias
Na nossa vida.
Assim saibamos,
Sábios incautos,
Não a viver,

Mas decorrê-la,
Tranquilos, plácidos,
Tendo as crianças
Por nossas mestras,
E os olhos cheios
De Natureza...

A beira-rio,
A beira-estrada,
Conforme calha,
Sempre no mesmo
Leve descanso
De estar vivendo.

O tempo passa,
Não nos diz nada.
Envelhecemos.
Saibamos, quase
Maliciosos,
Sentir-nos ir.

Não vale a pena
Fazer um gesto.
Não se resiste
Ao deus atroz
Que os próprios filhos
Devora sempre.

Colhamos flores.
Molhemos leves
As nossas mãos
Nos rios calmos,
Para aprendermos
Calma também.

Girassóis sempre
Fitando o Sol,
Da vida iremos
Tranquilos, tendo
Nem o remorso
De ter vivido.

12-6-1914
Odes de Ricardo Reis . Fernando Pessoa.

Ode 317

Só o ter flores pela vista fora
Nas áleas largas dos jardins exactos
Basta para podermos
Achar a vida leve.

De todo o esforço seguremos quedas
As mãos. brincando, pra que nos não tome
Do pulso, e nos arraste.
E vivamos assim.

Buscando o mínimo de dor ou gozo,
Bebendo a goles os instantes frescos,
Translúcidos como água
Em taças detalhadas,

Da vida pálida levando apenas
As rosas breves, os sorrisos vagos,
E as rápidas caricias
Dos instantes volúveis.

Pouco tão pouco pesarei nos braços
Com que, exilados das supernas luzes,
Escolhermos do que fomos
O melhor pra lembrar

Quando, acabados pelas Parcas, formos,
Vultos solenes de repente antigos,
E cada vez mais sombras,
Ao encontro fatal

Do barco escuro no soturno rio,
E os nove abraços do horror estígio,
E o regaço insaciável
Da pátria de Plutão.

Ricardo Reis / Fernando Pessoa

Ao longe os montes têm neve ao sol

Ao longe os montes têm neve ao sol,
Mas é suave já o frio calmo
Que alisa e agudece
Os dardos do sol alto.

Hoje, Neera, não nos escondamos,
Nada nos falta, porque nada somos.
Não esperamos nada
E temos frio ao sol.

Mas tal como é, gozemos o momento,
Solenes na alegria levemente,
E aguardando a morte
Como quem a conhece.

Ricardo Reis / Fernando Pessoa

Não se mate

Carlos, sossegue, o amor
é isso que você está vendo:
hoje beija, amanhã não beija,
depois de amanhã é domingo
e segunda-feira ninguém sabe
o que será.

Inútil você resistir
ou mesmo suicidar-se.
Não se mate, oh não se mate,
reserves-e todo para
as bodas que ninguém sabe
quando virão,
se é que virão.

O amor, Carlos, você telúrico,
a noite passou em você,
e os recalques se sublimando,
lá dentro um barulho inefável,
rezas,
vitrolas, santos que se persignam,
anúncios do melhor sabão,
barulho que ninguém sabe
de quê, praquê.

Entretanto você caminha
melancólico e vertical.
Você é a palmeira, você é o grito
que ninguém ouviu no teatro
e as luzes todas se apagam.
O amor no escuro, não, no claro,
é sempre triste, meu filho, Carlos,
mas não diga nada a ninguém,
ninguém sabe nem saberá.

Carlos Drummond de Andrade

Pedro Páramo

"Pensava em ti, Susana. Nas colinas verdes. Quando lançávamos papagaios na época do vento. Ouviamos lá em baixo o rumor vivo da aldeia enquanto estávamos por cima dele, no alto da colina, e, entretanto, fugia-nos o fio de cânhamo arrastado pelo vento. "Ajuda-me, Susana". E umas mãos suaves apertavam as nossas mãos. "Solta mais fio.""O ar fazia-nos rir; juntava os nossos olhares enquanto o fio corria entre os dedos atrás do vento, até se partir com um leve estalido como se tivesse sido despedaçado pelas asas de algum pássaro. E lá do alto, o pássaro de papel caia às piruetas, arrastando a sua cauda de cordel, perdendo-se no ventre da terra."Os teus lábios estavam molhados como se o orvalho, os houvesse beijado"."Lembrava-me de ti. De quando ali estavas, olhando-me com os teus olhos de água marinha."

"...Havia uma lua grande no meio do mundo. Os meus olhos perdiam-se, a olhar para ti. Os raios da lua filtravam-se sobre a tua cara. Não me cansava de ver essa aparição que tu eras. Suave, esfregada pela lua; a tua boca macia, húmida, irisada de estrelas; o teu corpo cada vez mais transparente na água da noite. Susana, Susana San Juan."

Juan Rulfo

Solilóquio de Segismundo

Sueña el rico en su riqueza,

que más cuidados le ofrece;

sueña el pobre que padece

su miseria y su pobreza;

sueña el que a medrar empieza,

sueña el que afana y pretende,

sueña el que agravia y ofende,

y en el mundo, en conclusión,

todos sueñan lo que son,

aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí

destas prisiones cargado,

y soñé que en otro estado

más lisonjero me vi.

¿Qué es la vida? Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión,

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño:

que toda la vida es sueño,

y los sueños, sueños son.

Peça "La vida es sueño", de Pedro Calderón de la Barca

"Tudo, meu amigo, tudo; menos viver como um eterno empulhado (ingênuo)" - Machado de Assis.

Réplica

Vejam o primor de um texto que, aom mostrar a busca do outro, acaba por revelar a busca a si mesmo.

Todo meu poder de réplica, toda minha força de erguer a voz, aquela mesma força que já fez aproximar-me de ti, tudo isso, que se envolve nas lembranças e se despe na saudade, meio que cai, diante do teu mirar. Não há como eu ter menos vontade de recomeçar tudo, de fronte teus olhos, dos mesmos olhos que em vão quis que me olhassem durante tanto tempo, e pelo visto, ainda não foram envolvidos pela minha presença, e que parecem se safar da dúvida, na minha ausência. Sigo o calafrio que me assola até os degraus que me levam para baixo, para mais baixo na minha estima, alcançando o que me foi sempre caro: teu toque, teu tato, teu laço, fere e encanta, ensina e estanca, tudo que posso querer a mais, do que não sei se ainda tenho contigo. Todos os candelabros da memória estão acesos, teu gosto permanece na boca e nas virilhas, meu primeiro caminhar na chuva sem teu perfume junto ao meu ainda ecoa, como ecoa pra ti a suave porta resvalando no amadeirado batente, deixando com um estalo o final de um ciclo, escancaradamente aberto o estalo no resvalar da porta.
Cavei, e bem fundo cavei no limiar instintivo do bem querer, tudo que forjei de novo na alma ao te defender perante mim mesmo, perante a consciência que tinha que dois febris corações e corpos, se ajustam no gozo, se reciclam no abraço, se confundem na saliva, mas poderiam no episódio final da porta resvalada, ferir-se mutuamente. E cavando, como quem procura saída no subsolo denso e claustrofóbico, encontro- a, a ferida: que musical como tua dança, ou tua ilusão de dança, ainda aberta arde facilmente, talvez por não haver antibiótico suficientemente competente para calar o respirar dela; talvez, por não haver motivo melhor para saná-la, e por enquanto, ela a ferida, treme, pulsa, expulsa convulsamente prática... as chances, as melhores chances, que através da porta, fecham-se tortas. Pudera então dançando embriagado ou atônito hipnotizado, convulso ferido ou soturno estilizado, manifestar um mero e pobre conjunto de atitudes, necessárias que seriam a fazer dos dois indivíduos um par, erráticos que fossem; par que não são, par dos "ais" do suor cotidiano do ato selvagem que não mais são, que sequer puderam supor e endoidecer, e devanear, que foram.Sangro no silêncio incômodo e sutil. Não toco teu semblante com os dedos poeticamente envenenados de vontades alucinógenas. Não páro teu movimento de quadril e mãos e gestos e pele que adoro e sorriso que enlouquece e ombros nus que aquecem meu fervilhar por dentro. Não faço nada disso, pois, se o fizer, debruçarei nos teus pés, caros pecados, e derramarei frases banhadas nos continentes do sentir. Perderei minh’alma, que é poema, na música que és. Transtornado, degustarei cada milímetro de ti, e, em cada nota de um gemido teu desvencilhar-me-ei mais ainda de mim. Improvisarei novos beijos e amarrarei teu corpo ao meu; fundamentarei; engendrarei novo ciclo; mostrarei o cântico dos sexos. Fazendo isso, essas muitas volúpias, concentrarei tudo que sou em tudo que és pra mim, abrirei um mar intenso na alma e baixarei as pontes levadiças da fortaleza do receio, entregando-me. Sutil poema cúmplice da música voraz. Resvala a porta nos anseios, difícil hesitar tanto, quase a segurei quando fechou-se rítmica, suave.

Eliéser Baco

"Eu gosto de ver correr o tempo e as coisas; só isso." - Machado de Assis.

"Às vezes me dá enjoo de gente. Depois passa e fico de novo toda curiosa e atenta" (Clarisse Lispector).

"O mundo natural é um discurso construído pelo homem e passível de ser lido por ele" (José Luiz Fiorin).

Não que eu não acredite em nada; eu só não consigo acreditar no ser humano.

"Em que espelho ficou perdida a minha face?" - Cecília Meireles

"A vida, nada mais que esse respiro,/Meu olhar, nada mais que essa procura./Este o mundo a que vim, de pedra e sonho." - Dante Milano

Sol forte

De olhos abertos enfrentei o assombro.

Tudo o que existe vem de um vago outrora.

Se contemplo o universo, não me assombro.

E o tempo eterno é para mim esta hora.

Não posso erguer o mundo no meu ombro,

Deixo-o rolar. Ao contemplá-lo agora

A terra me parece um rude escombro.

Eu me recordo de que em certa aurora

Quis ver o céu - só vi a imensidade...

Nisto medido, embora pouco importe.

Donde provém tanta perpelexidade?

Porque, sobre o mistério, um sol tão forte

Que revela a existência e esconde a morte:

Tanto sonho e tão pouca realidade!

Dante Milano

Salmo perdido

Creio num deus moderno,
Um deus sem piedade,
Um deus moderno, deus de guerra e não de paz.

Deus dos que matam, não dos que morrem,
Dos vitoriosos, não dos vencidos.
Deus da glória profana e dos falsos profetas.

O mundo não é mais a paisagem antiga,
A paisagem sagrada.

Cidades vertiginosas, edifícios a pique,T
orres, pontes, mastros, luzes, fios, apitos, sinais.
Sonhamos tanto que o mundo não nos reconhece mais,
As aves, os montes, as nuvens não nos reconhecem mais,
Deus não nos reconhece mais.

Dante Milano

Eu

Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do Sonho, e desta sorte
Sou a crucificada... a dolorida...

Sombra de névoa ténue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...

Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber porquê...

Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver
E que nunca na vida me encontrou!

Florbela Espanca

Verde Embeleso De La Vida Humana

Verde embeleso de la vida humana,

loca Esperanza, frenesí dorado,

sueños de los despiertos intrincado,

como de sueños, de tesoros vana;

alma del mundo, senectud lozana,

decrépito verdor imaginado;

el hoy de los dichosos esperado

y de los desdichados el mañana:

sigan tu sombra en busca de tu día

los que con verdes vidrios por anteojos,

todo lo ven pintado a su deseo;

que yo, más cuerda en la fortuna mía,

tengo entrambas manos ambos ojos

y solamente lo que toco veo.

Sor Juana Ines de la Cruz

O rio

Ser como o rio que deflui
silencioso dentro da noite.
Não temer as trevas da noite.
Se há estrelas no céu, refleti-las.
E se os céus se pejam de nuvens,
como o rio as nuvens são água, r
efleti-las também sem mágoa,
nas profundidades tranqüilas.

Manuel Bandeira

O homem e a sua paisagem

Toda paisagem tem um ar de sonho.
Vejo o tempo parado, inutilmente.
Tudo é menos real do que suponho.

Interrompi teu sonho, natureza.
Diante de um ser humano, de repente
Apareces tomada de surpresa.

No espaço que me cerca estou suspenso.
Em redor um olhar pasmado e mudo
E no ar a ameaça do silêncio denso.

Em todo sonho existe um extasiado
Olhar adormecido que vê tudo…
Senhor, eu sou o objeto contemplado

Dante Milano

Céu e sono

Antes que me desperte a madrugada
E eu sinta o vago espanto de quem nasce,
E a claridade me deslumbre a face,
A muda face a sonhos habituada,
Deixo-me estar, sombra desacordada,
Embora um torvo espírito me abrace
E por dentro de mim, noturno, passe
O sono, a obscura percepção do nada
Que tento decifrar com o olhar fito
Na negra página em que nada é escrito.
Divago, e os meus sentidos ultrapasso.
Se não houvesse o céu, não haveria
Sonho, nem sono sem a terra fria.
Tenho vontade de dormir no espaço...

Dante Milano

Viciei nesse poeta! Fazia tempo q isso não acontecia!

PRINCÍPIO DA NOITE

Eu ia em mim perdido, em mim pensando.

A existência deserta.

A rua escura.

Eu sentia a tristeza dos felizes

Vendo a estrela da tarde rir sozinha...

Em que altura ela estava!

O resto era imenso.

Tudo é exílio.

Dante Milano